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少年的声音把云澈从回忆的悬崖边拽了回来。
他猛地回过神，发现自己的指尖还按在少年的太阳穴上——那是不自觉的动作，是九年前那个黄昏，在夕阳余晖里，他想要触碰宋砚、却又在半空中僵住的手，在九年后的延续。
他触电般收回手，指尖残留着少年皮肤的温度，微凉，像玉石，像深秋早晨凝结在枯草上的霜。
“抱歉。”
他说，声音有些哑。
他清了清嗓子，在病历本上继续写：主诉：不寐一月余，伴时间感知异常，现实感漂浮。
体征：面色晄白，眼圈青黑，脉象弦细，舌淡苔薄。
“最近压力大吗？”
他问，努力让声音听起来专业、冷静，像一个真正的中医在问诊，而不是一个被往事魇住的、二十三岁的魂灵。
少年摇了摇头。
“没有。
就是……睡不着。
躺下，闭眼，然后所有事情就开始在脑子里跑。
像电影，一帧一帧，停不下来。”
“想什么事？”
“以前的事。”
少年说。
他的目光飘向窗外，那里，天空是铅灰色的，沉甸甸地压下来，像块浸透了水的、肮脏的抹布。
“很小的时候，我家住钢厂家属院，院子里有棵老树，夏天，我们爬树，掏鸟窝，从墙上往下跳，比谁摔得疼。
秋天，落叶掉一地，踩上去噼啪响，像放小鞭炮。
冬天……”
他停住了。
喉结上下滚动了一下，像在吞咽某种苦涩的、难以下咽的东西。
“冬天怎么了？”
云澈听见自己问。
声音很轻，像怕惊扰了什么。
“冬天，钢厂的大烟囱冒白烟，像巨大的、倒着长的树。
我们躺在雪地里，看烟往上飘，飘到天上，变成云。
那时候觉得，云是烟变的，天是钢厂撑起来的，世界就这么大，这么大就够了。”
少年用手比划了一个圈，不大，刚好能框住诊室这四面墙，框住窗外那方铅灰色的天，框住此刻，框住他和云澈之间这不足一米的、充斥着消毒水气味的距离。
云澈的心跳漏了一拍。
钢厂家属院。
老树。
大烟囱。
这些词像一把生锈的钥匙，插进记忆的锁孔，轻轻一拧，尘封的门就开了，涌出大团大团带着铁锈味、煤灰味的往事。
“后来呢？”
他问，笔尖悬在病历本上方，墨水在尖端聚成一颗将坠未坠的、黑色的泪。
“后来钢厂倒了。”
少年说，声音平淡得像在陈述别人的事，“烟囱不冒烟了，像根死掉的、戳向天空的骨头。
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