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院里的人搬的搬，走的走。
树被砍了，说是要建新小区。
再后来，我家也搬了。
来了这儿。”
“这儿”
，是这座小城，像极了宋砚口中的家，是云澈生长了二十三年的、被草原的风沙一年年打磨得灰扑扑的、像块被遗忘在时光角落里的鹅卵石一样的小城。
“想回去吗？”
云澈问。
问完就后悔了——太像窥探，太像越界，太像一个披着白大褂的、名叫“医生”
的陌生人，在试图打捞另一个陌生人沉在心底的、早已锈蚀的锚。
少年沉默了很久。
久到窗外的天色又暗了一分，久到走廊里传来护士推着治疗车走过的、轱辘滚过地面的单调声响，久到云澈以为他不会回答了，他才开口，声音轻得像叹息：
“回不去了。
不是地方回不去，是……时间回不去了。
那个躺在雪地里看烟囱冒烟的、觉得世界就这么大的小孩，被留在那里了。
现在的我，站在这里，看着他，像看一张褪了色的老照片。
你知道那是你，但你已经摸不到他了。”
云澈的呼吸停滞了。
他感到一阵尖锐的、冰冷的疼痛，从心脏的位置扩散开来，顺着血管蔓延到四肢百骸。
不是生理的痛，是某种更深的、存在于存在层面的、关于失去和无法挽回的痛。
那个躺在雪地里看烟囱冒烟的小孩，那个在草原上躺着看云像羊群一样走过的少年，那个在物理课上用平静到近乎残酷的语气讲述薛定谔的猫的同桌——他们都被留在了各自的时光里，成了褪色的照片，成了无法触摸的、隔着玻璃橱窗的标本。
而站在这里的，是二十三岁的、穿着白大褂的、每天面对生老病死的他，和十七岁的、失眠的、觉得时间像黏稠糖浆的、这个也叫宋砚的少年。
是巧合吗？是命运开的一个恶毒的、蹩脚的玩笑吗？还是量子世界那套该死的概率论，在宏观尺度上的一次偶然的、却精确得令人毛骨悚然的显现？
他不知道。
他只能拿起笔，在病历本上继续写：四诊合参，证属心肾不交，肝郁血虚。
治宜滋阴降火，养血安神。
处方：黄连、阿胶、黄芩、白芍、鸡子黄……
笔尖划过纸张，发出沙沙的声响，像春蚕在啃食桑叶，像时光在啃食记忆，像某种微小而执拗的、试图在虚无中刻下痕迹的努力。
“医生。”
少年忽然开口，打断了他的书写。
云澈抬起头。
“你相信……”
少年顿了顿，似乎在斟酌词句，睫毛垂下来，在眼睑下投出两弯浅浅的、青黑色的阴影，“你相信，有平行世界吗？”
窗外的风，就在这时加大了力度。
它从西北来，携着黄土，携着干草的焦香，携着远山积雪的凛冽，携着钢厂烟囱早已冷却的灰烬，携着草原深处无人听见的呜咽，狠狠地撞在窗玻璃上。
玻璃发出不堪重负的震颤，嗡嗡的共鸣声穿透墙壁，穿透白大褂，穿透皮肤和骨骼，直直地撞进云澈的耳膜里，撞进他二十三岁的、自以为已经足够坚硬的心脏里。
平行世界。
那个词，像一颗投入深潭的石子，在他脑海里激起一圈圈扩散的、永无止境的涟漪。
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