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风撞在窗玻璃上，一次，两次，三次。
像一头被困在时间之外的、看不见的巨兽，在用血肉模糊的额头，撞击着这层薄薄的、透明的、名为“现实”
的屏障。
玻璃颤抖着，呻吟着，映出诊室里两盏日光灯惨白的、摇曳的倒影，像两只悬浮在虚空中的、没有温度的眼睛。
云澈握着笔，笔尖悬在处方笺上方，墨水滴落，在“鸡子黄”
三个字后面晕开一小团蓝黑色的污迹，像一朵过早凋谢的、有毒的花。
他盯着那团污迹，盯得太久，久到视线开始模糊，久到那团墨迹仿佛活了过来，扭曲，变形，伸展出无数细小的、触手般的分支，爬满整张纸，爬过他的手指，爬进他的血管，在他身体里注入一种冰冷的、粘稠的、名为“既视感”
的毒素。
平行世界。
那个宋砚也问过同样的问题。
不是在这个诊室里，不是在九年后的这个铅灰色的下午，而是在初二（三）班那间弥漫着粉笔灰和青春期汗味的教室里，在那个夕阳把一切都镀成暖金色的、虚假的温情黄昏。
那天他们没有被罚站。
物理课结束后是自习，值日生挥舞着扫帚，扬起大团大团的尘土，在斜射的光柱里翻滚，像微型的、金色的沙暴。
宋砚还坐在位置上，在看那本《量子力学史话》，看得很慢，手指停在某一页，很久没有翻动。
云澈也没走——他数学作业没写完，正对着最后一道几何证明题发愁，铅笔在草稿纸上划出一道道焦虑的、无意义的线。
“喂。”
云澈终于忍不住，用笔帽捅了捅宋砚的胳膊，“这题你会不会？”
宋砚从书页上抬起眼，目光有些涣散，像是魂魄还滞留在那个由波函数和不确定性构筑的、鬼魅的世界里。
他看了云澈一眼，又看了那道题一眼，然后点了点头。
“辅助线。”
他说，声音很轻，像怕惊扰了空气中漂浮的尘埃，“连接B点和D点。”
云澈低头看题。
连接B点和D点？为什么？怎么就想到了？他盯着图形，盯着那条被宋砚用语言虚拟出来的、看不见的线，试图在脑海中勾勒它的轨迹。
可他的脑子像一团被猫抓乱了的毛线，理不出头绪。
他只会用老师教的方法，用课本上的定理，用那些被反复验证过的、安全的、不会出错的路径。
而宋砚，这个从包头转来的、整天捧着本天书看的、被他骂了无数遍“装逼犯”
的同桌，他思考问题的方式是跳跃的，是直觉的，是像量子隧穿一样，无视障碍，直接抵达答案的。
“为什么？”
云澈问，声音里带着不甘，带着被比下去的恼怒，带着十四岁少年那点脆弱的、不堪一击的自尊。
“因为对称。”
宋砚说。
他用铅笔在云澈的草稿纸上轻轻点了一下，点在B点和D点中间的位置，“你看，这个图形是对称的。
B和D是对称点。
连接它们，一切都顺了。”
云澈顺着他的手指看去。
那条虚拟的线在脑海中渐渐清晰，它划过图形，像一道闪电，劈开混沌，照亮了原本隐藏在复杂线条背后的、简洁到近乎优美的结构。
真的顺了。
辅助线一画，几个全等三角形跃然纸上，证明步骤水到渠成，像解开了被诅咒的绳结。
“我操。”
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