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屋里太静了，他想说点什么，做点什么，打破这令人窒息的凝固感，却又怕任何声响都会惊动宋砚那层脆弱的平静。
就在这时，宋砚忽然动了一下。
他像是从某种深沉的出神中惊醒，目光从藤椅扶手上移开，缓缓扫过这间他从小长大的、此刻却显得如此陌生空旷的屋子。
他的视线掠过掉了漆的矮柜，掠过柜子上蒙尘的相框（里面是爷爷抱着幼年他的合影，笑容灿烂），掠过墙角堆放杂物的纸箱，最后，停留在五斗橱最上面那个半开的抽屉。
他看了那抽屉几秒钟，眼神空洞，没有任何情绪。
然后，他极其缓慢地站起身，动作有些僵硬，像是关节生了锈。
他没看云澈，径直走向那个五斗橱。
云澈抬起眼，有些疑惑地看着他。
五斗橱很高，最上面的抽屉宋砚需要稍微踮脚才能打开。
那是爷爷放些零碎杂物的地方，针线、老花镜备用腿、一些不再使用的票据、生锈的钥匙……宋砚踮起脚，手指探进去，摸索着。
抽屉里传来细微的、杂物被拨动的窸窣声。
几秒钟后，宋砚的手停住了。
他收回手，手里拿着一个东西。
是一个扁平的、铁质的旧烟盒，边角已经有些锈蚀，红底，上面印着早已模糊褪色的金字商标。
云澈认得，那是爷爷生前抽的、最便宜的那种卷烟。
爷爷烟瘾不大，偶尔烦闷或者饭后会抽一支，就坐在此刻宋砚身后的那张藤椅上，对着窗外，缓缓地吐着灰白色的烟圈。
烟雾缭绕中，爷爷布满皱纹的脸会显得格外沉默，眼神望向很远的地方。
宋砚小时候常被那烟味呛得咳嗽，爷爷就会笑着把他赶开，或者赶紧掐掉。
后来爷爷身体不好，烟抽得更少了，这盒没抽完的烟，大概就被遗忘在了这个抽屉深处。
宋砚拿着那个旧烟盒，走回藤椅边，却没有坐下。
他低着头，看着手里锈迹斑斑的铁盒，手指无意识地摩挲着上面凹凸不平的纹路。
他的表情依然是一片空茫的平静，甚至可以说是麻木。
然后，他用指甲抠开已经不太灵便的盒盖。
盒子里躺着几支同样显得有些干瘪陈旧的卷烟，烟纸微微发黄，还有一只小小的、塑料壳的一次性打火机，大概是买烟时送的，爷爷随手扔在了里面。
宋砚抽出一支烟，动作有些笨拙。
他把烟凑到鼻尖，很轻地闻了一下。
很淡的、混合着陈旧烟草和纸张灰尘的味道，似乎还残留着一丝极其微弱的、属于爷爷的气息——那种老年人身上特有的、淡淡的药味和汗味混合的气息。
这气息像一根极细的针，猝不及防地刺入宋砚的鼻腔，直抵记忆深处某个角落。
他的手指几不可察地颤抖了一下。
然后，他做出了一个让云澈心脏骤然一缩的动作——他把那支烟，叼在了自己苍白的、没有血色的嘴唇间。
“宋砚？”
云澈猛地从沙发上站起身，声音因为惊愕和下意识的不赞同而提高了些许。
宋砚像是没听见。
他拿起那个小小的塑料打火机，拇指按住打火轮，用力一擦。
“嚓”
一声轻响，一簇小小的、橙黄色的火苗跳跃起来，在昏暗的室内显得格外醒目，照亮了他低垂的眼睫和没什么表情的脸，还有那支横在他唇间的、干瘪的、发黄的卷烟。
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