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还是一个六月末的傍晚，不过是时光没有说话，只悄悄把夏天换成秋天，趁着孩子们不注意，就又将一切都搬回盛夏，把熟悉换成陌生。
又刮过了凌冽的冬风，也盼了一季的花开。
天光拉得很长，像是舍不得退场。
白杨树的影子斜斜地切过操场，把红色的跑道分割成明暗交错的条块。
风从西边来，带着白日里被晒透的柏油路面的余温，混着泥土和草叶蒸腾出的气味，黏稠而沉闷。
宋砚背着画具箱走出校门时，手里多了一张对折两次的纸。
成绩单。
纸张很薄，边缘被手指捻得有些发软。
他没有打开看第二遍——那些数字已经像烙印一样刻在脑子里：语文108，数学86，英语115，文综189。
总分498。
年级排名412612。
数学那一栏的红色数字，在脑海里反复闪现。
86。
离及格线还差四分。
这个分数像一块沉重的石头，压在他刚有起色的、被美术专业课第一名短暂托起的心脏上。
曾经的强项，现在也是成了扶不起的烂泥。
他不再是“瘸了一条腿”
，而是几乎在文化课的跑道上快要跪下了。
他停下脚步，站在校门口那排白杨树的阴影里。
树上的知了正叫得声嘶力竭，那种尖锐的、不知疲倦的嘶鸣，像无数根细针扎着耳膜。
他抬起头，透过层层叠叠的杨树叶看向天空——北方夏天的天空总是很高、很蓝，蓝得有些不真实，像一块巨大的、没有瑕疵的琉璃瓦，冰冷地映照着他此刻的狼狈。
“宋砚。”
班主任的声音从身后传来。
他转过身，看见老师推着自行车走过来，车把上挂着一个磨得发白的布包。
她的表情比平时更严肃一些，眉头微微蹙着。
“老师。”
“来办公室一趟吧。”
班主任没有说“一起走”
，而是直接转身。
车轮碾过地面，发出沉重的滚动声。
办公室里只剩下他们两个。
风扇在头顶嗡嗡转动，吹动着桌上摊开的试卷，哗啦作响。
空气里有粉笔灰和旧木头柜子的味道。
班主任让他坐下，自己从抽屉里拿出他的成绩单，铺在两人之间的桌面上。
白纸黑字，数字冰冷刺眼。
“宋砚，”
班主任开口，声音不高，但每个字都像小锤子敲在桌面上，“你自己看看。
412名。
这个名次，别说重点高中，就连普通高中的普通班，都有点悬。”
宋砚垂着眼，盯着成绩单上自己名字后面的那串数字。
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