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宋砚没否认。
“画着画着，就画进去了。”
云澈停了一下，似乎在找最准确的词。
“反而很好。”
最后，他说，语气是释然的，也是坚定的，“就像你的画，有光有影，才立体。
我们也是。
你是光的那部分，我是……踏实的那部分。
画到一起，才完整。”
宋砚听着，感觉胸口那块堵了很久的、无形的东西，在云澈平静的语调里，慢慢松动了，融化了，化成一种温热的、流动的液体，缓缓注入四肢百骸。
他想起父亲说的“两双眼”
，想起自己贴在画架上的成绩单，想起这些日子在题海和颜料之间来回撕扯的日日夜夜。
原来，不是非要舍弃一个，才能成全另一个。
原来，可以一边踩着现实的荆棘，一边伸手去够理想的光。
挂了电话，宋砚没有立刻回画室。
他在杨树下又站了一会儿，看着巷子尽头被染成金红色的天空。
父亲不知何时走了出来，站在画室门口，手里夹着一支没点的烟。
他看了一眼宋砚，又顺着宋砚的目光看向天空，没头没尾地说了一句：
“方向找到了？”
宋砚转回头，看向父亲。
夕阳的余晖落在父亲脸上，那些深刻的皱纹在光影里显得格外清晰，但也格外平和。
“嗯。”
宋砚点头。
“那就行。”
父亲把烟叼在嘴里，摸了摸口袋，没找到打火机，又作罢，只是含糊地说，“画画这事，跟走路一样。
不怕路远，不怕道窄，就怕不知道要去哪儿，或者明明想去东，脚却往西迈。
方向对了，哪怕慢点，摔几跤，总能走到。
方向错了，跑再快，也是白费劲。”
他转身往画室里走，走到门口，又停下，背对着宋砚，说：
“那幅全景，我留着。
等你上了高中，手更稳了，眼更毒了，过来把它画完。
算你的。”
宋砚走到自己的画架前，看着那幅刚刚完成的素描。
画里的角落，绿萝的阴影中，那个小小的、看书的侧影，在灯光下显得格外清晰。
他拿起铅笔，在画纸背面，右下角的空白处，用很轻的笔触，写了几个字：
「丙午夏末。
老巷。
光在左，影在右。
路在前。
」
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