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林屿把账本放在餐台上。
“他说花是他送的，从住院前就开始送了，一直没停过。”
许清禾点了点头，幅度很小。
“沈砚收的那些花，去哪了？”
林屿问。
许清禾抬起手，把鬓角的碎发别到耳后。
她的耳垂很小，没有耳洞，耳廓的软骨在逆光中透出粉红色。
“在他家。”
“你知道。”
这不是一个疑问句。
林屿说出口的时候，嗓子发紧。
母亲站在冰箱前，冰箱门开着，冷气从里面涌出来，吹动她裤腿的布料。
她的小腿露在外面，脚踝很细，跟腱的线条拉得很长。
她关上冰箱，转身面对林屿。
“我知道。”
她说。
“从第一束开始，我就知道。”
林屿的呼吸停了。
厨房的空调出风口在头顶，冷气垂直落下来，吹在他后颈上。
他想起那些花——白玫瑰，白色的花瓣，墨绿色的包装纸，系着缎带。
对门沈砚手里拿着那些花，站在自己家门口，按门铃，没人应，他把花带回自己家。
放在餐桌上，茶几上，卧室的床头柜上。
沈砚知道花是谁送的。
“他给你看过吗？”
林屿问。
“那些花？”
许清禾靠回橱柜，手指搭在台面边缘。
她的指甲在瓷砖上轻轻敲了两下，发出细微的嗒嗒声。
“看过一次。
去年圣诞那束，他拿过来给我看，问我要不要带走。
我说不用，放他那。”
“那束你收了？”
“收了。”
许清禾的睫毛垂下去。
“后来就不收了。”
不收。
但花还在来。
每个月两束，从千里之外寄过来，寄到这个地址，写着他母亲的名字。
花到了，沈砚收走，带回家。
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